Se non si potesse
dire o riuscire
a parlare di un termine
o di un principio
di tutte le luci
che vengono da lontano
e appaiono come stelle
in gara col silenzio
che tutte le avvolge,
la felicità di una qualsiasi notte
si scioglierebbe
nel ghiaccio
di un qualsiasi
brumoso inverno.
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