Il buon vino, appiccicoso, attaccaticcio,
riposa al buio
e ribolle.
Uhh, quel tappo di sughero rospo,
quel tappo come si cucca
il rosso brodetto
che fa una schiumetta rosé
e si attacca, s'imbaciucca,
s'innalza nella gravida botte!
L'odore si squaglia
nell'aria, a rapidi morsi:
ciccioli profumati
tentano alla sosta,
con l'arcana speranza
di ottenere per tempo
il piacere di un sorso.
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