Sono sempre loro,
le smorfiose del semprepresente,
ad erigermi contro
le statue balsamiche
della legge di natura.
Mi aspetto ad ogni punto d'orologio
nuovi trallallero di tempo,
ma non disarmo
se vedo che tutto finisce
in una manciata di sberle.
Combatto con l'innata passione
del collezionista d'armi
e mi faccio vanto
di ogni nuova ferita
che riesco ad esibire.
Loro fanno ballate di valchirie
e io mi metto in pantofole
a sdrusciarmi sulla pelle
una garza moschicida;
sottinteso
che se non ce ne sta di più,
non la finisco subito,
ma la conservo per domani.
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