Il bosco, quel bosco
sotto l'asfalto, è un crimine
consumato dalle corriere
e dai sandali della gente.
Quel bosco sviluppa ganci d'erba
sotto le panchine alternate ai due lati,
i fari perbene delle automobili in corsa
giocano perle a mazzetta,
in allegria con allegria.
Il buio avviene nella penombra insolita
di un viale senza bandiere
e la corsa sui tronchi,
quei poveri tronchi,
lascia grosse chiazze scure.
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